В
провинции все ясно и светло:
Вот
небо, вот земля, вот жизнь… вот скука.
Здесь,
всем столичным мудрецам назло,
Не
смерть, а жизнь есть вечная разлука.
Здесь
дни, как мухи, мрут, присев на мед,
Который
вечность пролила лениво.
Здесь
озеро распахнуто, как рот,
А
небо вечно пенится, как пиво.
Здесь
есть левши и блохи – нет подков,
А на
окорочка есть счастья птица.
Есть
несколько угрюмых городков,
И
каждый – третья русская столица.
Здесь
счастье есть, как импортный товар,
Произведенный
в местной деревушке.
Сон
крепок тут, как будто «Солнцедар».
Не
спят одни собаки и старушки.
У
стариков испуг пронзает кровь,
И
по ночам, когда весь мир в забвенье,
Перед
глазами – ужасы веков,
Всех
войн и смут таинственные тени…
|