Я
листал, словно старый альбом,
Память,
где на седых фотоснимках
Старый
мир, старый сад, старый дом, –
Прошлый
век с настоящим в обнимку.
Деды-дети,
мальчишки, друзья,
Что
глядят с фотографий бумажных, –
Позабыть
вас, конечно, нельзя,
Помнить
– трудно, и горько, и страшно…
Вы
несли свою жизнь на весу,
Вы
ушли, – хоть неспешно, но быстро.
Не
для вас стонет птица в лесу,
Не
для вас шелестят ночью листья.
И,
застыв, словно в свой смертный час,
Перед
камерой, в прошлой России,
Вы
глядите с улыбкой на нас –
Дурачки,
скоморохи, родные!
Не
спасло вас… ничто не спасло:
Земли,
сабли, рубли... все пропало.
Вероятно,
добро – это зло,
Что
быть злом отчего-то устало.
Что
ж, пора отдохнуть. Жизнь прошла.
Спите,
прожитых лет не жалея.
Легок
сон… а земля – тяжела.
Только
жизнь, может быть, тяжелее.
|